D.L.F. Messina (Associazione Dopolavoro Ferroviario)

Pur nel sonno almen talora

vien colei, che m'innamora,

le mie pene a consolar.

Rendi Amor, se giusto sei,

più veraci i sogni miei,

o non farmi risvegliar.

Di solitaria fonte

sul margo assiso al primo albore, o Fille,

sognai d'esser con te. Sognai, ma in guisa

che sognar non credei. Garrir gli augelli,

frangersi l'acque e susurrar le foglie

pareami udir. De' tuoi begli occhi al lume,

come suol per costume,

fra' suoi palpiti usati era il cor mio.

Sol nel vederti, oh Dio!

pietosa a me, qual non ti vidi mai,

di sognar qualche volta io dubitai.

Quai voci udii! Che dolci nomi ottenni,

cara, da' labbri tuoi! Quali in quei molli

tremuli rai teneri sensi io lessi!

Ah se mirar potessi

quanto splendan più belle

fra i lampi di pietà le tue pupille,

mai più crudel non mi saresti, o Fille

Qual io divenni allora,

quel che allora io pensai, ciò che allor dissi,

ridir non so. So che sul vivo latte

della tua mano io mille baci impressi;

tu d'un vago rossor tingesti il volto.

Quando improvviso ascolto

d'un cespuglio vicin scuoter le fronde:

mi volgo, e mezzo ascoso

scopro il rival Fileno,

che d'invido veleno

livido in faccia i furti miei rimira.

Fra la sorpresa e l'ira

avvampai, mi riscossi in un momento,

e fu breve anche in sogno il mio contento.

Partì con l'ombra, è ver,

l'inganno ed il piacer;

ma la mia fiamma, oh Dio!

idolo del cor mio,

con l'ombra non partì.

Se mai per un momento

sognando io son felice,

poi cresce il mio tormento,

quando ritorna il dì.

La deliziosa imperial residenza di Schönbrunn

Come, Euterpe, al tuo Fedele

come mai la cetra usata,

polverosa, abbandonata

or di nuovo ardisci offrir?

Ch'io la tratti ah speri in vano:

pronta or più non è la mano

a rispondere al desir.

Tempo fu che l'aure intorno

risonar facesti ardita,

non dal Nume mal gradita

che ti accolse, e ti nutrì:

or a lui sarebbe ingrato

rauco suon che, mal temprato,

più non è qual era un dì.

Di Belfonte il gran recinto

tu da me vuoi che s'onori,

che d'eccelsi Abitatori

scopre il genio, ed il poter:

io cantarlo! Ah no, perdono:

i miei pari atti non sono

tanto peso a sostener.

Se in mirar mi trema il core

sol qual sia l'esterno aspetto,

quanto d'aria il regio tetto,

quanto ingombri di terren;

se innoltrarsi osasse il piede

nell'interna augusta sede,

che farebbe il core in sen?

Là la mente creatrice

tutto il grande, e tutto il bello

della squadra, e del pennello

ingegnosa radunò.

L'arricchì regia larghezza;

ma il saper della ricchezza

ogni vanto superò.

I ricetti luminosi

passa quindi, e di', se puoi,

quanto s'offra agli occhi tuoi

di delizia, e di stupor.

Di', se a prova in altra parte,

come qui, natura, ed arte

quanto può mostrasse ancor.

Vasto pian, terren sublime,

chiare fonti, e selve amene,

vie distinte in varie scene

ben può quindi ognun scoprir:

ma non già facondia alcuna

le bellezze ad una ad una

ne saprà giammai ridir.

Ti farà stupida, e muta

l'immortal mole eminente,

ch'alto in faccia al Sol cadente

regio cenno sollevò:

non formar voci saprai,

ma in te stessa ammirerai

chi tant'opra immaginò.

Là, marmorea emula loggia

in altezza ai gioghi alpini,

d'onde agli Ungari confini

giunge il guardo ammirator,

fa corona all'ampia fronte

del frondoso aprico monte,

degno ben di tanto onor.

Corron là di balza in balza

da recondite sorgenti

acque impide, e ridenti

vasto pelago a formar:

dal poter d'arte sagace

tutto il pian che a lor soggiace

destinate a rallegrar.

Scossa poi dal tuo stupore

se di là volgi le ciglia,

d'una in altra meraviglia

porterai dubbiosa il piè:

nè saprai se questa, o quella

di più rara, o di più bella

debba il vento aver da te.

Se le chiare aperte vie

d'ordinate annose piante,

dove stanca il passo errante

il sorpreso passaggier:

dove l'occhio adombra, e in vano

cerca il termine lontano

su le tracce del pensier.

O se l'altre opache, e brune,

dove ogni arbore sublime

curva docile le cime,

e fa scudo ai rai del Sol:

ove scherzan delle fronde,

quando l'aura le confonde,

l'ombre tremule nel suol.

Se i festivi laberinti

del Meandro imitatori,

dove il piè va in lieti errori

libertà cercando in van:

spesso riede ov'era, e spesso

par che giunga al varco appresso

quando più ne va lontan.

Se in recessi angusti e soli,

cui la selva asconde, e a cui

poco esposto al guardo altrui

guida il comodo sentier:

ove han grato asilo ombroso

la stanchezza col riposo,

l'innocenza col piacer.

Qual sarà la tua dubbiezza

nel veder che in faccia al verno

qui ha Pomona autunno eterno,

ha qui Flora eterno april:

che qui mostra industre cura

quanto sa produr natura

di più caro, e più gentil.

Qui non sol de' nostri lidi

vedrai pesci, augelli, e fiere

fender l'acque, errare e schiere

nel bel carcere real;

ma più d'un calcare il suolo,

girne a nuoto, alzarsi a volo,

che straniero ebbe il natal.

Qui da ignoti augei canori,

ch'altro ciel nutrir solea,

imparò l'Eco europea

nuovi carmi a replicar:

pesci qui di strane sponde

le lor vennero in quest'onde

auree squame ad ostentar.

Varie diere, e in varie guise

tutte armate, o pinte il tergo

tributarie a questo albergo

l'Asia, e l'Africa mandò:

che de' pregi, ond'è fecondo

e l'antico e il nuovo mondo,

queste piagge a gara ornò.

Fin dell'arsa Taprobana

questa or gode aura felice

la gran belva adoratrice

della Dea del primo ciel:

e di Sirio il raggio ammira,

che, il furor temprando e l'ira,

tanto meno è qui crudel.

Bella Euterpe, ah speri in vano

che sian scorte ai miei pensieri

quei portenti o finti, o veri

che la Grecia celebrò:

niun di quelli, o Musa amica,

ch'esaltò la fama antica,

dirsi a questo egual non può.

Non d'Alcinoo i bei soggiorni,

gran soggetto a illustri penne,

dove naufrago pervenne

l'Itacense pellegrin:

non di lei l'opre ammirate

che dell'Asia in su l'Eufrate

seppe reggere il destin.

Delle Esperidi Sorelle

non le piante onuste d'oro,

che guardò sul lido Moro

l'incantato difensor:

non qual altro i pregi agguaglia

delle Tempe di Tessaglia

dove Apollo errò pastor.

No: mancava in altre sponde

quella Dea che regna in queste,

e le adorna, e le riveste

di splendore, e maestà:

quella Dea ch'ogni alma incanta,

quella Dea di cui si vanta

a ragion la nostra età.

Ma tu ridi ai dubbj miei?

so perché: stupisci, o Musa,

ch'io mi scusi, e nella scusa

già m'affretti ad ubbidir.

Ah quell'impeto impensato,

che apre il labbro al canto usato,

175è costume, e non ardir.

Di quell'Astro è solit'opra

che qui fausto è sempre a noi,

che i benigni influssi suoi

mai non seppe a noi negar:

che valore all'alma inspira,

che la muta annosa lira

e di nuovo risonar.

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La gelosia

Perdono, amata Nice,

bella Nice, perdono. A torto, è vero,

dissi che infida sei:

detesto i miei sospetti, i dubbi miei.

Mai più della tua fede,

mai più non temerò. Per que' bei labbri

lo giuro, o mio tesoro,

in cui del mio destin le leggi adoro.

Bei labbri, che Amore

formò per suo nido,

non ho più timore,

vi credo, mi fido:

giuraste d'amarmi;

mi basta così.

Se torno a lagnarmi

che Nice m'offenda,

per me più non splenda

la luce del dì.

Son reo, non mi difendo:

puniscimi, se vuoi. Pur qualche scusa

merita il mio timor. Tirsi t'adora;

io lo so, tu lo sai. Seco in disparte

ragionando ti trovo: al venir mio

tu vermiglia diventi,

ei pallido si fa; confusi entrambi

mendicate gli accenti; egli furtivo

ti guarda, e tu sorridi . . . Ah quel sorriso,

quel rossore improvviso

so che vuol dir! La prima volta appunto

ch'io d'amor ti parlai, così arrossisti

sorridesti così, Nice crudele.

Ed io mi lagno a torto?

E tu non mi tradisci? Infida! ingrata!

barbara! . . . Aimè! Giurai fidarmi, ed ecco

ritorno a dubitar. Pietà, mio bene,

son folle: in van giurai; ma pensa al fine

che amor mi rende insano,

che il primo non son io che giuri in vano.

Giura il nocchier, che al mare

non presterà più fede,

ma, se tranquillo il vede,

corre di nuovo al mar.

Di non trattar più l'armi

giura il guerrier tal volta,

ma, se una tromba ascolta

già non si sa frenar.

La libertà

Grazie agl'inganni tuoi,

al fin respiro, o Nice,

al fin d'un infelice

ebber gli dei pietà:

sento da' lacci suoi,

sento che l'alma è sciolta;

non sogno questa volta,

non sogno libertà.

Mancò l'antico ardore,

e son tranquillo a segno,

che in me non trova sdegno

per mascherarsi amor.

Non cangio più colore

quando il tuo nome ascolto;

quando ti miro in volto

più non mi batte il cor.

Sogno, ma te non miro

sempre ne' sogni miei;

mi desto, e tu non sei

il primo mio pensier.

Lungi da te m'aggiro

senza bramarti mai;

son teco, e non mi fai

né pena, né piacer.

Di tua beltà ragiono,

né intenerir mi sento;

i torti miei rammento,

e non mi so sdegnar.

Confuso più non sono

quando mi vieni appresso;

col mio rivale istesso

posso di te parlar.

Volgimi il guardo altero,

parlami in volto umano;

il tuo disprezzo è vano,

è vano il tuo favor;

che più l'usato impero

quei labbri in me non hanno;

quegli occhi più non sanno

la via di questo cor.

Quel, che or m'alletta, o spiace.

se lieto o mesto or sono,

già non è più tuo dono,

già colpa tua non è:

che senza te mi piace

la selva, il colle, il prato;

ogni soggiorno ingrato

m'annoia ancor con te.

Odi, s'io son sincero;

ancor mi sembri bella,

ma non mi sembri quella,

che paragon non ha.

E (non t'offenda il vero)

nel tuo leggiadro aspetto

or vedo alcun difetto,

che mi parea beltà.

Quando lo stral spezzai,

(confesso il mio rossore)

spezzar m'intesi il core,

mi parve di morir.

Ma per uscir di guai,

per non vedersi oppresso,

per racquistar se stesso

tutto si può soffrir.

Nel visco, in cui s'avvenne

quell'augellin talora,

lascia le penne ancora,

ma torna in libertà:

poi le perdute penne

in pochi dì rinnova,

cauto divien per prova

né più tradir si fa.

So che non credi estinto

in me l'incendio antico,

perché sì spesso il dico,

perché tacer non so:

quel naturale istinto,

Nice, a parlar mi sprona,

per cui ciascun ragiona

de' rischi che passò.

Dopo il crudel cimento

narra i passati sdegni,

di sue ferite i segni

mostra il guerrier così.

Mostra così contento

schiavo, che uscì di pena,

la barbara catena,

che strascinava un dì.

Parlo, ma sol parlando

me soddisfar procuro;

parlo, ma nulla io curo

che tu mi presti fé

parlo, ma non dimando

se approvi i detti miei,

né se tranquilla sei

nel ragionar di me.

Io lascio un'incostante;

tu perdi un cor sincero;

non so di noi primiero

chi s'abbia a consolar.

So che un sì fido amante

non troverà più Nice;

che un'altra ingannatrice

è facile a trovar.

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La partenza

Ecco quel fiero istante;

Nice, mia Nice, addio.

Come vivrò, ben mio,

così lontan da te?

Io vivrò sempre in pene,

io non avrò più bene;

e tu, chi sa se mai

ti sovverrai di me!

Soffri che in traccia almeno

di mia perduta pace

venga il pensier seguace

su l'orme del tuo piè.

Sempre nel tuo cammino,

sempre m'avrai vicino;

e tu, chi sa se mai

ti sovverrai di me!

Io fra remote sponde

mesto volgendo i passi,

andrò chiedendo ai sassi,

la ninfa mia dov'è?

Dall'una all'altra aurora

te andrò chiamando ognora,

e tu, chi sa se mai

ti sovverrai di me!

Io rivedrò sovente

le amene piagge, o Nice,

dove vivea felice,

quando vivea con te.

A me saran tormento

cento memorie e cento;

e tu, chi sa se mai

ti sovverrai di me!

Ecco, dirò, quel fonte,

dove avvampò di sdegno,

ma poi di pace in pegno

la bella man mi diè.

Qui si vivea di speme;

là si languiva insieme;

e tu, chi sa se mai

ti sovverrai di me!

Quanti vedrai giungendo

al nuovo tuo soggiorno,

quanti venirti intorno

a offrirti amore e fé!

Oh Dio! chi sa fra tanti

teneri omaggi e pianti,

oh Dio! chi sa se mai

ti sovverrai di me!

Pensa qual dolce strale,

cara, mi lasci in seno:

pensa che amò Fileno

senza sperar mercé:

pensa, mia vita, a questo

barbaro addio funesto;

pensa... Ah chi sa se mai

ti sovverrai di me!

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La pesca

Già la notte s'avvicina:

vieni, o Nice, amato bene,

della placida marina

le fresch'aure a respirar.

Non sa dir che sia diletto

chi non posa in queste arene

or che un lento zefiretto

dolcemente increspa il mar.

Lascia una volta, o Nice,

lascia le tue capanne. Unico albergo

non è già del piacere

la selvaggia dimora;

hanno quest'onde i lor diletti ancora.

Qui, se spiega la notte il fosco velo,

nel mare emulo al cielo

più lucide, più belle

moltiplicar le stelle,

e per l'onda vedrai gelida e bruna

rompere i raggi e scintillar la luna.

Il giorno al suon d'una ritorta conca,

che nulla cede alle incerate avene,

se non vuoi le mie pene,

di Teti e Galatea, di Glauce e Dori

ti canterò gli amori.

Tu dal mar scorgerai sul vicin prato

pascer le molli erbette

e le tue care agnellette,

non offese dal sol fra ramo e ramo:

e con la canna e l'amo

i pesci intanto insidiar potrai;

e sarà la mia Nice

pastorella in un punto e pescatrice.

Non più fra' sassi algosi

staranno i pesci ascosi;

tutti per l'onda amara,

tutti verranno a gara

fra' lacci del mio ben

E l'umidette figlie

de' tremuli cristalli

di pallide conchiglie,

di lucidi coralli

le colmeranno il sen.

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La tempesta

No, non turbarti, o Nice; io non ritorno

a parlarti d'amor. So che ti spiace;

basta così. Vedi che il ciel minaccia

improvvisa tempesta: alle capanne

se vuoi ridurre il gregge, io vengo solo

ad offrir l'opra mia. Che! Non paventi?

Osserva che a momenti

tutto s'oscura il ciel, che il vento in giro

la polve innalza e le cadute foglie.

Al fremer della selva, al volo incerto

degli augelli smarriti, a queste rare,

che ci cadon sul volto, umide stille,

Nice, io preveggo... Ah non tel dissi, O Nice?

ecco il lampo, ecco il tuono. Or che farai?

Vieni, senti; ove vai? Non è più tempo

di pensare alla greggia. In questo speco

riparati frattanto; io sarò teco.

Ma tu tremi, o mio tesoro!

Ma tu palpiti, cor mio!

Non temer; con te son io,

né d'amor ti parlerò.

Mentre folgori e baleni,

sarò teco, amata Nice;

quando il ciel si rassereni,

Nice ingrata, io partirò.

Siedi, sicura sei. Nel sen di questa

concava rupe in fin ad or giammai

fulmine non percosse,

lampo non penetrò. L'adombra intorno

folta selva d'allori

che prescrive del Ciel limiti all'ira.

Siedi, bell'idol mio, siedi e respira.

Ma tu pure al mio fianco timorosa

ti stringi, e, come io voglia

fuggir da te, per trattenermi annodi

fra le tue la mia man? Rovini il cielo,

non dubitar, non partirò. Bramai

sempre un sì dolce istante. Ah così fosse

frutto dell'amor tuo, non del timore!

Ah lascia, o Nice, ah lascia

lusingarmene almen. Chi sa? Mi amasti

sempre forse fin or. Fu il tuo rigore

modestia, e non disprezzo; e forse questo

eccessivo spavento

è pretesto all'amor. Parla, che dici?

M'appongo al ver? Tu non rispondi? Abbassi

vergognosa lo sguardo!

Arrossisci? Sorridi? Intendo, intendo.

Non parlar, mia speranza;

quel riso, quel rossor dice abbastanza.

E pur fra le tempeste

la calma ritrovai.

Ah non ritorni mai,

mai più sereno il dì!

Questo de' giorni miei,

questo è il più chiaro giorno

Viver così vorrei,

vorrei morir così.

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Critica

Il Metastasio fu un temperamento idilliaco, scarso di volontà, amante del viver quieto, ordinato, alieno da odio e invidia, equilibrato e sostanzialmente ottimista. Pertanto il mondo tranquillo e decoroso, idilliaco e galante dell’Arcadia e le facili e superficiali commozioni sentimentali della vita mondana del ‘700 trovarono in lui l’espressione più felice e genuina. Fu l’unico poeta di fama a livello internazionale che abbia avuto l’Italia nel Settecento. Mozart lo idolatrava, Vincenzo Monti gli dedicò la “Giunone placata”, Ludovico Muratori il “Rerum italicarum scriptores”, perfino lo scorbutico Baretti, per potergli tributare un elogio, scrisse che Metastasio non aveva nulla a che fare con l’Arcadia. Tanta ammirazione non era del tutto infondata. Metastasio ebbe come nessuno il senso musicale del verso. Fu lui l’inventore e l’insuperato maestro del “bel canto” italiano che avrebbe di lì a poco conquistato il mondo.

La sua canzonetta “A Nice” e quella “La partenza” sono le cose migliori della lirica arcadica.

Poeta di profonda cultura e gusto scrisse, su ordinazione di Diderot, il saggio sul teatro greco per l’Enciclopedia, rivelando un acume critico nettamente in anticipo sui tempi.

Vernon Lee lo paragonò a Racine e in effetti nel melodramma, egli toccò il punto più alto. Per il dramma invece gli mancava la passione perché probabilmente egli stesso, come uomo, non ne provò alcuna. Gli eroi delle sue opere sono galanti e piangono più di quanto non soffrano; le sue delicate eroine sfiorano la tragedia ma poi riescono a cadere nel patetico.

I suoi melodrammi più famosi, oltre alla “Didone”, sono il “Siroe”, il “Catone in Utica”, l’ Artaserse, l’ Olimpiade, la “Clemenza di Tito”, e l’Attilio Regolo che è il più solenne dei suoi melodrammi eroici, sebbene lo stesso protagonista non sfugga al carattere manierato che hanno tutti gli eroi dei drammi metastasiani.

Delle sue opere (ventisei melodrammi, sette commedie, cinque azioni sacre, cantate , poesie, serenate) furono pubblicate una quarantina di edizioni. Ma il successo che aveva avuto nel suo tempo non durò. Il Romanticismo, che fu un fremito di passioni, non poteva capire Metastasio, e non poteva amarlo. La critica fino a Croce e Carducci fu inesorabile. De Sanctis e Martini furono più indulgenti. La poesia forse gli deve poco ma musicisti come Cimarosa, Paisiello, Mozart e Rossini gli debbono molto.

Sogni e favole io fingo

Sogni, e favole io fingo; e pure in carte

mentre favole, e sogni orno, e disegno,

io lor, folle ch'io son, prendo tal parte,

che del mal che inventai piango, e mi sdegno.

Ma forse, allor che non m'inganna l'arte,

piú saggio io sono? È l'agitato ingegno

forse allor piú tranquillo? O forse parte

da piú salda cagion l'amor, lo sdegno?

Ah che non sol quelle, ch'io canto, o scrivo,

favole son; ma quanto temo, o spero,

tutto è menzogna, e delirando io vivo!

Sogno della mia vita è il corso intero.

Deh tu, Signor, quando a destarmi arrivo,

fa ch'io trovi riposo in sen del Vero.

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Sopra il Santissimo Natale

Già porta il sol dall'oceano fuore

Il suo splendore; e va spargendo intorno

Novello giorno di letizia ornato

Più dell'usato.

Scuotono i pini dall'antica chioma

L'orrida soma, che gli tiene oppressi,

E i monti anch'essi l'agghiacciate fronti

Sciolgono in fonti.

La valle e'l prato in quelle parti e in queste

L'erbe riveste, e di fiorita spoglia

Lieta germoglia, che da sciolta neve

Vita riceve.

E pure il verno or or del pigro gelo

II bianco velo avea per tutto steso,

E d'ira acceso Borea, ove correa,

Nembi movea.

Ah ben conosco ormai l'alta cagione,

Che sì dispone gli elementi tutti.

Non più di lutti e doglie il nostro petto

Sarà ricetto.

Nato sei tu, che con eterne leggi

II moto règgi alle celesti sfere

E alle nere tempeste il freno e ai venti

Stringi ed allenti.

Nato sei tu, dalla cui mente immensa

Pende l'essenza e 'l corso delle cose,

Che sono ombrose agli occhi de'mortali

Deboli e frali.

Quello tu sei, che agli elementi diede

Natura e sede, e gli compose in pace;

Talchè del sol la face, un tempo oscura,

Sorgesse pura.

Tu alla terra ed all'acqua il basso loco,

E desti al fuoco più sublime sfera,

E la sincera e pura aria dappresso

Ponesti ad esso.

Quello sei tu, che creò l'uom primiero,

Che'l gran d'impero disprezzando, morse

II pomo, e corse in braccio al suo periglio

Senza consiglio.

Tu per corregger l'uman germe immondo,

Festi del Mondo un elemento solo,

Sì che alcun suolo non rimase asciutto

Dall' ampio flutto,

Quando salì di Proteo il gregge fido

Su 'l caro nido degli eterei augelli,

E i daini snelli, non trovando sponda,

Notar sull'onda.

Or che d'alta pietà per noi si muove,

In forme nuove ad emendar ci viene,

Non con le pene già dovute a noi

Dai sdegni suoi;

Ma pigliando in sè stesso i proprj affanni,

Per torci a' danni delle colpe gravi,

E acciò si lavi un infinito male

Con pena eguale.

Ei mirò noi, come sdruscito legno

Fra I' aspro sdegno d' Aquilone e Noto,

Che per l'ignoto pelago fremendo,

Fan suono orrendo.

E come dopo un' orrida procella

Amica stella a' naviganti appare,

Che quieta il mare, e col suo lume fido

Gli adduce al lido;

Tale il suo ajuto e 'l chiaro esempio sorge,

Che l'alme scorge a godimento eterno,

Che mai per verno, o per estivo ardore

Languisce o muore.

Or gli alti colli abbasseran le cime,

E l'ime valli sorgeran fastose,

E diverran le vie scabrose e strane

Facili e piane.

Il superbo, che vil sè stesso rende,

Perchè dipende dall' ossequio altrui,

I fasti sui lasciando al Nume vero

Volga il pensiero.

E allor gli fia quella virtù concessa,

Che da sè stessa trae sommo piacere,

Non dall'altere pompe e dagli onori

Di gemme e d'ori.

Or che l'Autore della pace è nato,

In ogni lato si diffonde lieta,

E tutte accheta le feroci genti,

Di sdegni ardenti.

Talchè il furor dell'aquile latine,

Ch'aspre ruine ragunava intorno,

E sempre adorno di novello acquisto

Scorrer fu visto

Traendo dietro de' romani segni

Provincie e regni debellati e vinti,

E i Regi avvinti agli trionfi suoi

Da' lidi eoi,

L'armi depone, ed in aratri duri

Cangia le scuri sanguinose e fiere,

E le guerriere spade e i fasci ostili

In falci umili.

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Vecchiaia

Chiamo ogni giorno ai consueti uffici

le castalidi dee: ma più non hanno

cura di me le sacre mie nutrici.

In van tempro la cetra, in van m'affanno,

ché ritrosi adattarsi i detti miei

all'armoniche leggi or più non sanno.

Qual ne sia la cagione io non saprei:

so che poco or mi val quanto adunai

da' Toschi, da' Latini e dagli Achei.

Forse è vizio del clima, a' pigri rai

del vicino Orion: forse l'ingegno

cangiò natura, e intorpidisce ormai.

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L'origine delle leggi

Quando ancor non ardiva il pino audace,

Grave di merci, dispiegare il volo

Sul mobil dorso d'Ocean fallace,

Era alle genti noto un lido solo,

Nè certo segno i campi distinguea,

Nè curvo aratro rivolgeva il suolo.

Per gli antri, e per le selve ognun traea

Allor la vita, nè fra seta, o lane

Le sue ruvide membra raccogliea.

Che non temeano ancor le membra umane

Il duro ghiaccio degli alpestri monti,

Nè i raggi, che cadean dal Sirio cane.

La pioggia, e 'l sol su le rugose fronti

Battean sovente, ma 'l disagio istesso

Gli rendeva a soffrir stabili, e pronti.

A ciascun senza tema era concesso

Del medesimo tronco il cibo corre,

Ed estinguer la sete al fonte appresso.

Avvenne poi, che desiando porre

Due sul frutto vicin l'adunca mano,

L'uno all'altro tentar la preda torre.

E quindi accesi di furore insano,

Con l'unghie pria si laceraro il volto,

Poi con l'armi irrigar di sangue il piano.

Indi più d'un si vide insieme accolto

Solo per tema del potere altrui,

Cui fiero sdegno il freno avea disciolto.

Poi, per aprir ciascuno i sensi sui,

Con la lingua accennava il suo parere,

Che fu il modo primiero offerto a lui.

Perchè sente ciascuno il suo potere,

Come il picciol fanciullo appena è nato,

Ne dimostra col dito il suo volere.

Scherza il torello alla sua madre a lato,

Ed appena spuntarsi il corno sente,

Che a cozzar dallo sdegno è già portato.

Ed adulto l'augello immantinente

Se stesso affida ad inesperti vanni,

Ove il poter natura a lui consente.

Poi volendo del ciel fuggire i danni,

Varie pelli alle membra s'adattorno;

Indi tessean di lane i rozzi panni.

E ciascun componendo il suo soggiorno,

Per sicurezza i lor tugurj uniti

Cinser di fosse, e di muraglie intorno.

Ma perchè varie idee, varj appetiti

Volgono l'uom, perciò sempre fra loro

Erano semi di discordie, e liti.

Onde, per ritrovar pace, e ristoro,

Fu d'uopo esser soggetti a patti tali,

Che del comun volere immago foro.

Così le varie menti de' mortali

Dall'utile comun prendendo norma,

Resero tutti i lor desiri eguali

Che in van tenta ridursi a certa forma

Corpo civil, se sol de' propri affetti

Ogni stolto pensier seguita l'orma.

Anzi anch'a' dotti, e nobili intelletti

Tant'è più necessario il giusto freno,

Quant'han di variar maggiori oggetti.

Il saggio vive sol libero appieno,

Perchè del bene oprare il seme eterno

Dell'infinito trae dal vasto seno.

Egli discerne col suo lume interno,

Che da una sola idea sorge, e dipende

Delle create cose il gran governo.

Il dotto è quel, che solo a gloria attende;

Qual è colui, che di Febeo furore

Tra l'alme Muse la sua mente accende.

Ma il saggio è quel, che mai non cangia il core,

E sempre gode una tranquilla pace

In questo brieve trapassar dell'ore.

Egli è sol, ch'alle leggi non soggiace,

Perchè sol con le leggi egli conviene,

E di quelle è compagno, e non seguace.

Ei le sue voglie a suo piacer trattiene,

E sciolto vola da mortale impero,

A cui legati ambizion ci tiene.

Egli è, che conducendo il suo pensiero

Per lo cammin delle passate cose,

Mira delle future il corso intero.

Egli in se stesso ha sue ricchezze ascose,

Nè mai per voglia di grandezza umana,

Di se la guida alla fortuna espose.

Ed egli è, che con mente accorta e sana

Le leggi incontra, e con la propria vita

Ogn'ingiuria da quelle anche allontana.

Come Socrate il saggio ognor n'addita,

Che per non violar le leggi sante

Sparger si contentò l'anima ardita.

Ei fu, che avendo i cari amici avante,

Del suo giorno vital nel punto estremo,

Disse con voce debile, e tremante:

Amici, il mio morire io già non temo:

Perocchè quanto accorcio il viver mio

Tanto allo spirto di prigione io scemo.

E questa mortal vita non desio,

Acciocchè l'alma del suo fango pura

Ritorni lieta allo splendor natio.

Che in questa spoglia, che 'l goder ci fura,

Colui la propria vita ha più disteso,

Che non dai giorni il viver suo misura,

Ma da quel, che conobbe, ed ha compreso.